SCRIPTUM(E) Pedazos de mí

 1. BASOREXIA Muak, muak, muak, te como. Hasta tus sesos devoro, beso a beso, de labio grueso,  te poseo y te destrozo. Amor a besos de fuego 2. FILEMAFÓBIA Fuera, aléjate. No.  Filemafóbico soy detente aparta tus morros de horror tus labios en mí veneno de muerte son Muerte a besos de fuego *  los tiempos de la pareja son ambiguos **los del amor, inescrutables @Carme Folch, 2026

  tumba mi sobre flores dejes No, vida mi recuperar Intenta, amor mi recuperar Intenta. revés Al Girando la vida como un calcetín. Escribiendo al revés los hechos Volviendo a un pasado imposible. @Carme Folch, 2026

Tiembla la tierra, tiembla el alma Caen edificios arrastran vidas Runas y ruinas. Materia y espíritu arrasados Hoy Venezuela, mañana Japón siempre naturaleza en destrucción. Runas y ruinas Derruida la materia en que se forman cuerpos cosificados, cosas corporales. Cuerpos y cosas están hechas de la misma materia destruida. Todo es efímero: cosas y vidas. Runas y ruinas Somos nada y no queremos darnos cuenta. Humanidad, escombro, miseria. Deseo de todo, naturaleza revuelta. Tanto deseo tan poca consciencia Nos arrastra al abismo, hasta convertirnos inevitablemente en runas y ruinas. @Carme Folch, 2026

  Pedro, el cerdo. Me pareció oír pescador, pero no, era un paleta. Un paleta que no sabía nadar y acabó muerto en medio de la bahía. Pedro era un inmigrante o migrante, como dicen ahora, más políticamente correcto. Ahora no importa si inmi- o emi- solo que migras. Bueno, pues ok. Pedro era una persona que se había criado en una Andalucía cerrada, en un barrio cerrado, muy machirulo. Sus referentes familiares (padre, abuelo…) eran machitos alfa con salero. Todo muy andaluz. No era su culpa, era la época. En fin. Pedro vino muy joven con su familia de Andalucía. El padre poco pudo trabajar en la obra antes de cobrar una ayuda de larga enfermedad y su madre hacía casas, remiendos de ropa hasta que su salud se lo permitió antes de fallecer. Pedro era un habitante sin estudios y con ganas de sobrevivir en nuestra localidad. Durante años se formó en la obra como aprendiz, luego como paleta y luego como peón de primera; incluso enseño a chavales que preferían montar casas a lo...

 Ya está. Fin. Lo dejo fuera.  Literal. Si vives fuera, la vida se acelera, no es una vida cualquiera. Marido, vete a picar a otra puerta. Es una masa deforme, sin cerebro definido, sin cuerpo deseable ni reconocible. Fuera, he dicho. No vuelvas. Vete con ella. La que no soy yo. La que te quiere, eso dice, ¿o no?. Cambiar el bombín, maravilla, Esta noche más fuerte la luna brilla y se respira mejor. ¿No es así, demonio de amor? No, mi amor, ya no eres, si me cambias por Mercedes.  Ella te quiere pues... para ti, te lo regalo con un lacito. No me importa, ya no me irrito. Ya no soy tonta, ya no, mucho lo fui.  Hoy te despido. Ya está. Fin. Lo dejo fuera.  Literal. Amor híbrido, no gracias. @Carme Folch, 2026

 La letra que atraviesa el corazón como una flecha, es letra que deja poso, deja marca en el alma. Sea esta de poeta, de profesores o de progenitores. La palabra que atraviesa la piel deja un tatuaje en nos. Porque vos os empeñáis a interpelar a nos  y cuando interfieren otros se pluraliza el asunto y vos (otros) y nos (otros) tanta gente, multiplicidad latente. Pluralidad de voces, en este crimen de yoes. Expone al herida que fermenta como la masa madre  esencia del individuo, el todo formado de partes.   La letra que atraviesa el corazón como una flecha, hiere a nos hiere a vos y hiere a otros. a todos el alma y el corazón penetra. @Carme Folch, 2026

Esto no trata de mí. Trata del Yo. Me quiero explicar; por dentro no soy. Me invento otro mi, pero mi Yo lo sabe. Impostor al volante, mentiras abundantes No puede ser verdad, ¿y tú qué sabes? Te lo cuento yo, y así fue.  Lo sé mejor que nadie. @Carme Folch, 2026

  Mi amiga Sara era muy mona; era normal, con cuerpo normal, medidas de mujer normal. Así, mona. Tenía un perro, Spike; un perro normal, de tamaño normal, de raza cruzada normal. Así, mono. Hacían buena pareja, un buen dúo. Sara había crecido en una sociedad cruel y patriarcal en la que el culto al cuerpo era obsesivo y las modelos eran esqueletos andantes, animadas por los machirulos de turno. Las mujeres en aquella sociedad eran floreros, objetos sexuales, nada andante, ausencia de masa gris. O eso era lo que los hombres querían de ellas; de nosotras. Mi amiga Sara y yo somos de la misma generación de mujeres devoradoras de mujeres. ¿Por qué? A saber… Envidia, aburrimiento, complejo, taradez mental. Somos una mayoría social que contamos menos que la minoría más menor y encima nos puteamos entre nosotras, del rollo: si eres guapa; te critico, si tienes éxito; te critico, si eres fea; te critico, si tienes dinero o no tienes; te critico. Si eres mujer; te critico y te piso yo, muj...

  Betty era una señora rolliza; se sofocaba al subir las escaleras. Cuando llegaba delante de su puerta en el tercer piso ya había hecho parada en cada rellano para descansar. Kala ladraba al oír a su dueña subir los escalones. Ladraba y ladraba anunciando su llegada: Guau, guau, guau guau, guau. Y Betty respondía a su vez shhhhhhhh shhhhhhhhhhhh shhhhhhhhhh Kala shhhhhhhhhh. Era un dueto cómico de primera. Hacían el pase a las nueve, a las dos y a las siete de la tarde o quizá un poco más tarde cuando alargaba el día. Los vecinos estábamos distraídos, pero todo el mundo las adoraba. Betty era una buena vecina: respetuosa, empática, sabía escuchar y siempre estaba para lo que necesitases. Kala era una buena perra: pequeña, juguetona y adorable. Betty limpiaba casas de gente y alguna oficina y alguna escalera, pero no la nuestra. Se lo dije. Hacía bien porque la gente es muy pesada. Cuando trabajas donde vives, la gente se piensa que estás allí para ellos siempre: ve...

  CON(VERSANDO) P          H             L O           A               A D           B               R R           L               G Í              A               O A           R                0 peromegustamáshorizontal Hablar sin tener que  hablar, pero entonces es mejor  *[...] -------------------------------------- * callar @Carme Folch, 2026

 Ayer recibí una triste noticia: una conocida que como deseo supremo tenía el ser un hombre y había empezado a ahorrar para serlo en serio, murió atropellada por un tranvía. El estupor no queda ahí; resulta que el conductor del tranvía quedó muy grave y necesitó varios trasplantes para sobrevivir. El caso es que mi amiga traspasó. Curiosamente, fue atropellada por un tranvía que conducía el señor Antoni y ahora ella vive en él como un hombre de pleno derecho. Deseo cumplido. Misterios de la vida.  @Carme Folch, 2026

  Rosario era cuidadora. Ella cuidaba y no la cuidaba nadie a ella. Vivía con una señora mayor. La veíamos cada día cómo empujaba su silla de ruedas e iban de aquí para allá: a la pescadería, a la frutería, a la carnicería, a la droguería, a la ferretería, a la farmacia, al médico, al podólogo, a la peluquería, al parque... Iban y venían todo el día. Todo el día Rosario empujando la silla arriba y abajo. Años, años, años. Cada vez la silla parecía ser más pesada y Rosario sudaba y se cansaba. La señora seguía dando órdenes y direcciones y Rosario empuja que empuja.  Aquel día de verano, la playa estaba llena. Nos extrañó ver a Rosario empujar la silla por la rampa de la playa. Rosario, con fuerzas renovadas, empujó la silla por la pasarela y, al llegar al mar, la levantó como los paletas cuando vacían la carretilla. Último viaje. Rosario tiró a la abuela al mar. Se hartó de tanto cuidar y no ser cuidada.  @Carme Folch, 2026

  El editor estaba decidido a publicar su diario, su intimidad, su mundo. No tenía permiso ni lo necesitaba: autor muerto sin familia. Ahora era un escritor de moda y sus diarios le reportarían un gran beneficio editorial. Pero antes corte y confección: el editor tijeras quitó lo de su poco afecto monárquico, lo de su tendencia a arrimarse al otro sexo, su poco credo católico, lo de su poca estima académica y quedó en un diario de un autor reducido a cinco páginas pero decentes a los ojos del editor. Próximamente en su librería de confianza. @Carme Folch, 2026

  Diario de naufragio Martes 13 Me lo advirtieron: Hoy «ni te cases ni te embarques». Dos de dos, marido perdido en el naufragio. Me desperté en esta isla desconocida y solitaria. Lo peor y muy incómodo el cielo está en la tierra. Me es muy difícil escribir así del revés, contra gravedad. Es horrible, se me cansa el brazo. Tengo que ir al excusado lo llevo mal... Martes 14 Sí, es así. Es la Isla Martes, cada día es martes aquí, por lo visto. Ha vuelto la normalidad, aparentemente el cielo volvió a lo alto y la tierra descendió. Pero, oh, oh, nuevo dilema. Hoy la tierra está mojada y el mar seco. Podría aprovechar para echar a correr mar adentro, pero no sé si seré lo suficientemente rápida para llegar a la otra orilla antes de que vuelva a amanecer porque para entonces, ¿Qué otra locura me tendrá preparada la Isla Martes? @Carme Folch, 2026

  Lo bueno de ir a primera hora a la playa es que hay mucho sitio; claro, no creo que a las seis muchos veraneantes sacrifiquen cama por toalla y sombrilla, pero yo sí. Soy una sacrificada. Fui a un colegio de monjas y mi familia es pobre. Sacrificada 100%. Dejo de hablar de mí; me turba ser el centro de atención, seguro que hay gente más interesante para poner el foco. En fin, a lo que iba. Bajar pronto a la playa tiene sus ventajas, y eso que se dice que: quien madruga, Dios ayuda y qui e n algo quiere, algo le cuesta y bla bla. Pues eso, primer día de playa y todo pintaba genial: mucho sitio para escoger, una brisa suave y fresca, el sol ya se anunciaba y las gaviotas chillaban como locas siguiendo las barcas de pesca que entraban al puerto. ¿Dónde plantar el campamento?. Bueno, soy de costumbres y muy cabra (Aries). Pues donde siempre. Ninguna duda. Clavo con ahínco la sombrilla en la arena, la abro y me dispongo a hacer el huequito en la arena para tender la toalla como si fu...

  Un mercado semanal, verdura fresca directa de los huertos de payeses y vendedores. Si hacen buena pinta, si se ven frescos, planitos, pequeños, son ideales; entonces no me resisto y compro una bolsa llena. Cada semana de primavera en el mercado: ruido, gente, calor, colores, frescor. Mi lujo, mi pecado. No necesito nada más, así con una bolsa de guisantes frescos en su vaina soy feliz. Corro a casa. Pasan los años y siempre la misma escena: yo en la cocina de pie frente a la bolsa repleta de guisantes que reposa en el mármol; muero por degustar, una a una, esas perlas verdes. Cojo una vaina, la pelo y recojo los guisantes en una mano y los introduzco en mi boca, así de golpe. Naturaleza raw. Al morderlos empieza el viaje, el dulzor de la infancia de mi versión infantil en la cocina de casa de mis padres haciendo exactamente lo mismo que mi yo de ahora, pero sin la amargura adulta. La frescura y el dulzor de los guisantes con la frescura y dulzura de la infancia; delicios...

Verso en blanco Sentada en la silla, la vida me mira. Sin comas ni puntos  Ni Baca ni vurro La vida en crudo sobre la página discurro. Duermo y medito zzzzzzzzzzzzzzzz No es poesía de ideas ni rima es poesía cuando el corazón palpita Ahora callo shhhhhhhhhhh Dejo hablar al silencio [...] mi mano solo transcribe el alma. Verso en blanco. @Carme Folch, 2026

  El lector X El lector X, compra, colecciona libros Toneladas y toneladas, libros por doquier en todos los rincones y espacios de la casa. Los estudia, los ordena, los venera compulsivamente y no en ese orden. Su conocimiento crece como la espuma al igual que su realidad se recrudece y le golpea; los sabios están en esas páginas, él solo es lector ergo, Qui totum vult, totum perdit La pirámide de libros toca el techo, su vergüenza también Cada vez le cuesta más leer y subir a por libros Su conocimiento está en desequilibrio con su voluntad le cae el mundo y le aplasta ignorante. Requiescat in pace, Lector X. @Carme Folch, 2026