Mis niños. Sant Jordi is coming...


 

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Sexo intelectual

Me gusta desnudar con la imaginación, los cuerpos reales me repugnan. Llueve. La lluvia me excita. Gotas furiosas del cielo, rebotando en desordenadas obscenas burbujas. Mojando todo, inundando todo. Gotas rítmicas, incesantes, insistentes, ametrallando desde sus nubes nodrizas, sin piedad, alterando, contrariando, reblandeciendo suelos inertes alquitranados en los que reflejan una vida fatua. Ríos improvisados que menan sus cauces alocados, calle abajo, perdiéndose en el desorden urbano de alcantarillas colapsadas de naturaleza y mugre. Hay gotas, con más fortuna que sirven a un bien mayor; las gotas de vida, un semen fertilizador que humedece tierras áridas donde brotará vida en breve: briznas verdes, flores silvestres y otras lechugas hijas de la lluvia inquisidora que hoy todo reblandece. Me excita la lluvia. La lluvia es promesa de vida. © Carme Folch, 2026 Todos los derechos reservados
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A PLOMO

  A plomo No era plato de buen gusto pero lo tenía que hacer. Se había acabado y tenía que liquidar todos los asuntos que le unían a él. Armada de valor, subió los cuatro pisos andando, casi sin darse cuenta, pensando en lo que le iba a decir, para no darle margen a réplica. Resoplando, llamó al timbre. Artillería lista. Le abrió la puerta y la invitó a entrar. Se quedó sorprendida por el aspecto descuidado que lucía. No era ya la misma persona de la que se había enamorado, estaba claro. Era la hora. El universo lo anunciaba. Había que dejarlo, estaba claro. Las pocas dudas y remordimientos que tenía al subir se desvanecieron de golpe al ver el panorama. Seguir hubiera sido un suicidio y encima ahora su caos estaba en auge. Nunca lo había visto así, ni a él ni al piso. Ni un ciclón hubiera dejado todo tan patas arriba como lucía. Ya no era su lugar ni su hombre. Punto final urgente a aquella locura. Necesitaba salvar a Milo. “¿Milo?”, o yó su voz y saltó sobre el...
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SUAVES VERSOS DE DESEO

  Suaves versos de deseo Suaves versos de deseo. Veneno de alcohol, sol de la tarde la brisa me excita, comienzo a extrañarte, La cabeza vuela, la mano te sigue. Suaves versos de deseo, en dulces días de invierno. No quiero hacer poemas, no es bueno, no puedo evitarlo, me brota de dentro. Luchar contra el ser, un oprobio, un desacierto. Me fuerzo a escribirte más de un verso pero me rompo, no puedo... Sigo aquí debajo, entre rabia y lamentos Salir de esta armadura poemil es difícil, un desconcierto el mundo no es poesía, es prosa podrida por dentro. @Carme Folch, 2026
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